Gosto profundamente de algumas pessoas e Respeito todas as outras. Eu chamo-me António Marcos Pensamento da Silva. Eu compreendi que é inútil negar ou tentar esquecer-te. Não havia como não amar o António Marcos. E não há como esquecer António Marcos. Ah, quando me lembro Toninho, só lembro-me de coisa muito boa.

Ele é, acho que ninguém me conseguiu fazer sentir tão amada como ele o fez. Olha que lindo. Então, ele tem um lugar especial. de te amar torna-me melhor. Foi um dos maiores ídolos românticos do Brasil, mas morreu aos 46 anos, rodeado de vícios, polémicas e amores intensos. Durante décadas, o público acreditou que conhecia António Marcos, o cantor de voz grave, o galã das telenovelas, o homem que parecia cantar a dor de todo o mundo.

Mas 33 anos depois, uma das mulheres que viveu ao seu lado decidiu revelar o que realmente acontecia longe dos palcos. Brigas devastadoras, desaparecimentos inexplicáveis, um ultimato ignorado e até um filho reconhecido apenas após o enterro. Quem era o verdadeiro António Marcos? Hoje vai descobrir o que estava por trás da fama e pelos últimos anos da vida dele foram muito mais sombrios do que se imaginava.

Muito antes de se tornar um dos maiores cantores românticos do Brasil, António Marcos era apenas mais um jovem Paulistano, tentando sobreviver em meio à dura rotina da grande cidade. Eu nasci em São Miguel Paulista no dia 8 de novembro de 1945. O meu pai já viajou, o nome dele era Sil Vicente.

A minha mãe é da suporta, o nome dela é a dona Euníci. Eu tenho oito irmãos mais novos. Tenho quatro filhas, duas do primeiro casamento e duas do casamento que adoro. As duas do primeiro casamento são a Amanda e a Areta. E as que hoje vivem comigo são a Daniela e a Paloma. Nascido em São Paulo, cresceu longe do glamur que mais tarde o rodearia.

A vida não tinha palco nem aplausos. tinha pressa, autocarro cheio, trabalho cedo e demasiada responsabilidade para quem ainda estava a aprender a sonhar. Antes da fama, foi vendedor no comércio, caixeiro, office boy. Trabalhos comuns, salário curto, ambições maiores que o bolso permitia. Quem o conheceu nesta época descrevia um rapaz educado, observador e silencioso, mas com algo diferente no olhar, uma mistura de timidez e intensidade.

E talvez ali já existisse o primeiro sinal do que viria depois, porque António Marcos não queria apenas sobreviver, ele queria ser ouvido. No início dos anos 60, começou a frequentar programas de talentos, aqueles palcos improvisados ​​onde os sonhos nasciam e morriam na mesma noite. Um destes programas era comandado por Stevan Sandirard, nome respeitado da televisão da época.

Não foi um sucesso imediato, não se verificou explosão repentina, mas havia algo na sua voz que chamava atenção, grave, emocional, sofrida. Ele não cantava apenas notas, parecia viver cada palavra. Aos poucos, os convites começaram a surgir. Pequenos festivais, participações discretas, aproximação a compositores importantes da música popular brasileira.

Depois veio a canção que mudaria tudo. Como vai? Como vai você? Não foi apenas um sucesso nas rádios. Tornou-se banda sonora de separações, de despedidas silenciosas, de cartas nunca enviadas. A música tocava e parecia falar diretamente com quem estava ouvindo. E o Brasil apaixonou-se. Logo vieram outros êxitos, como o Homem de Nazaré.

O Homem de Nazaré. E oração de um jovem triste. Eu não consigo. O público passou a ver António Marcos como um intérprete sensível, quase espiritualizado, um homem que traduzia a dor em melodia. Mas enquanto o país via nascer um ídolo romântico, algo mais estava também nascendo. A pressão. O reconhecimento chegou rápido.

Programas de televisão, capas de revista, convites para atuar em telenovelas e filmes. Ele transitava com naturalidade entre a música e a dramaturgia, consolidando a imagem de galã elegante, de presença marcante. Por fora, tudo parecia perfeito. Por dentro começava um desconforto que poucos percebiam, porque o sucesso não apagou a origem humilde, não apagou a sensação de inadequação, não eliminou o peso emocional que carregava desde cedo.

E é exatamente aqui que a história começa a tomar um rumo diferente do que o público imaginava. Porque enquanto o O Brasil celebrava o novo ídolo, António Marcos já começava a sentir que não pertencia totalmente àquele mundo. E essa sensação, com o tempo, teria consequências profundas. O que o público via como talento era, na verdade, demasiada intensidade.

António Marcos não era apenas um cantor romântico. Era um homem que sentia tudo em excesso. Amava demais, se frustrava demasiado, indignava-se demasiado. Amigos próximos e mulheres que conviveram com ele sempre repetiram a mesma coisa. Papos com António Marcos. O António O Marcos era de uma alma maravilhosa.

Coração de boi. O coração. Toda a gente fala tun que eu ouço falar, toda a gente fala com muito carinho do António Marcos, não é? que ele era um doce, toda a gente fala doce. Tinha um coração enorme, era um homem generoso, belo, ah, poeta. Nossa, um grande compositor. António não conseguia ser indiferente.

A desigualdade incomodava-o profundamente. As pessoas passando fome perturbavam-no. A A hipocrisia social revoltava-o e ele falava disso. Não era discurso ensaiado para a entrevista, era incómodo, real. Eu pensei de andar no mundo dos zangados, no mundo dos aborrecidos, no mundo das pessoas que faziam confusão, no mundo das pessoas que querem poluição, palavrões, aumento do preço do arroz, feijão.

É criança. Em diversos momentos, ele repetia uma frase que muitos interpretaram como excentricidade, mas que para quem o conhecia era quase um pedido de ajuda. Eu não sou deste planeta. O mundo é muito cruel e desigual. Não era pose de artista, era desajuste emocional. O o sucesso crescia, o dinheiro aumentava, os aplausos vinham, mas internamente ele parecia cada vez mais deslocado.

E foi nesta altura que a bebida deixou de ser social e começou a tornar-se refúgio. No início, eram apenas algumas doses após os concertos, algo comum no meio artístico da época, mas aos poucos o álcool passou a funcionar como anestesia emocional. Bebia para relaxar, depois passou a beber para esquecer e por fim começou a beber para conseguir continuar.

Segundo relatos, o pequeno-almoço muitas vezes era substituído por whisky. Antes mesmo do meio-dia, já estava com um copo na mão, não como uma celebração, mas como necessidade. E o que mais impressiona é que o talento permanecia intacto. Ele subia ao palco, cantava com precisão, emocionava multidões.

O público não percebia o que estava a acontecer fora das luzes, mas em casa a história era diferente. A intensidade que o tornava generoso também o tornava impulsivo. António Marcos doava dinheiro sem pensar, presenteava desconhecidos, entregava carros, partilhava refeições com quem encontrava na rua. Não havia cálculo, não havia limite.

Ele queria reparar o mundo inteiro e sofria por não conseguir. Ao mesmo tempo, gastava de forma exagerada. Roupas caras, fatos coloridos, botas importadas, automóveis luxuosos. Chegou a destruir um Ferrari num acidente provocado por embriaguez e simplesmente comprou outro logótipo depois. Não era ostentação vazia, era excesso.

O excesso de emoção, o excesso de impulso, excesso de fuga. Mas existe um pormenor importante que quase nunca é mencionado. O meio artístico da época normalizava este comportamento. Beber era comum. Noites viradas eram comuns. Os exageros eram vistos como parte do personagem. E enquanto o Brasil via um artista no seu auge, o homem por detrás da fama começava a travar uma batalha silenciosa contra algo que crescia dia após dia.

E essa batalha não tardaria a atingir quem estava mais perto dele, porque no meio deste turbilhão, ele conheceria uma mulher que mudaria completamente o rumo da sua história, Vanusa. E o que parecia um conto de fadas, logo se transformaria num dos capítulos mais intensos e dolorosos da vida de António Marcos. O encontro aconteceu nos bastidores da editora RCA.

Estávamos no início dos anos 70. Dois jovens artistas em ascensão, duas vozes fortes, dois rostos constantemente presentes na televisão. Vanusa já chamava a atenção pelo talento e pela personalidade marcante. António Marcos, por sua vez, transportava aquele ar de galã romântico que parecia ter saído diretamente das letras que cantava.

Quando se viram pela primeira vez, algo aconteceu. Vanusa contaria anos depois que ficou impactada ao ouvir a voz dele de perto. Não era apenas bonita, era profunda, envolvente, quase hipnótica. Aproximaram-se naturalmente. Conversas rápidas tornaram-se encontros. Os encontros tornaram-se cumplicidade e em pouco tempo já eram indissociáveis.

O primeiro beijo aconteceu numa festa em casa de António Marcos. No dia seguinte voltaram a encontrar-se. Dias depois já estavam a viver juntos. Mas havia um problema para o mercado musical da época. O António Marcos precisava continuar a ser o ídolo romântico disponível. O homem que cantava para corações partidos não podia ter o seu próprio coração oficialmente comprometido.

O romance começou então em segredo, mas esconder aquela ligação era impossível. Quando o relacionamento veio a público, a reação foi imediata. As revistas passaram a estampá-los como o novo casal 20 da música brasileira. Jovens, bonitos, talentosos, pareciam viver exatamente aquilo que cantavam. Só que nem todos estavam felizes.

As fãs mais apaixonadas não aceitaram bem a notícia. Algumas começaram a hostilizar Vanusa publicamente, cartas agressivas, vaias em concertos, comentários maldosos. Assim aconteceu o episódio que mudaria tudo. Durante uma apresentação, o casal foi atacado verbalmente por parte do público.

Vanusa estava grávida de 5 meses. No meio do tumulto e da pressão emocional, sentiu-se mal. Pouco tempo depois, perdeu o bebé. O episódio chocou a imprensa e comoveu o país. A a hostilidade diminuiu. O público passou a ver o casal com mais empatia. A dor uniu-os ainda mais. Vieram então as filhas, a rotina familiar, a mistura de agendas cheias com fraldas, compromissos com biberões e gravações.

Por fora, tudo parecia funcionar. Eles eram capa de revista, eram convidados fixos de programas de auditório, eram vistos como símbolo de sucesso e amor. Mas dentro de casa, a bebida já começava a ocupar um espaço maior do que deveria. No início, Vanusa acreditava que era apenas fase, pressão, cansaço, coisas do meio artístico.

Só que as ausências começaram. António Marcos saía sem avisar. Desaparecia por uma noite, depois por duas. Chegou a estar quatro dias fora sem dar notícias. E quando voltava voltava alterado em casa e eu zangada na cama assim deitada esperando que ele metesse a cara no quarto para começar a lutar. Ele punha uma ramo de flores primeiro.

Eu ficava olhando. Depois ele punha a cara e dizia: “Su, perdoa-me”. Vanusa tentou de tudo. Conversas. promessas, ajuda médica, internamentos, esperança. Mas na minha cabeça, Leão, imaginava assim, não era um amor tão grande, filhas tão maravilhosas, uma carreira, ele vai voltar, vai deixar de beber e vai voltar.

Ele nem nunca deixou de beber. Ela acreditava que o amor poderia salvá-lo. Mas em 1975, uma cena simples revelou que a situação tinha ultrapassado qualquer limite. Eles estavam a tomar o pequeno-almoço quando a filha mais velha contou que era chamada na escola de filha de bêbado. O silêncio que se instalou naquela mesa foi mais pesado do que qualquer briga.

Naquele momento, Vanusa compreendeu que já não era mais a pena sobre ela ou sobre o casamento, tratava-se de proteger as filhas. Sem gritos, sem escândalos, apenas uma pergunta direta. A bebida ou a família? António Marcos não respondeu com palavras. Para ele assim, pegou na garrafa, deu um gole, pôs a garrafa e falou assim: “Nunca vou parar de beber”.

Eu disse: “Então, presta bem atenção que eu vou dizer uma vez. levanta-se e sai. Depois ele ficou passado assim, levanta-se e sai. E fui aumentando o tom de voz. Levanta-se e sai. Ele p saiu e foi embora. Mas na minha cabeça, Leo, eu eu imaginava assim, não era um amor tão grande, filho. Não foi Vanusa quem o expulsou de casa, foi ele quem se levantou e saiu.

E sai. Ele p saiu e foi-se embora. Mas na a minha cabeça, Lão, eu imaginava assim, não era um amor tão grande, filhas tão maravilhosas, uma carreira, ele vai voltar, ele vai deixar de beber e vai voltar. Nem nunca parou de beber e nem nunca pediu para voltar. Quando vi terminava ali um casamento de 6 anos, mas na verdade era o início de algo ainda mais sombrio, porque após essa separação, António Marcos já não era o mesmo homem que o Brasil conhecera no auge.

E é exatamente nesse momento que surge a segunda mulher que marcaria sua vida, Débora Duarte. E o que começou como a esperança se transformaria numa das revelações mais delicadas desta história. Muito antes do casamento oficial, Débora Duarte já fazia parte do universo de António Marcos. Os dois haviam contracenado na telenovela Toninho on the Rochas.

Ele era muito amigo do Lima. A gente se conheceu na novela, não teve nada, mas ficou aquela coisa. Está aqui a dona Nália, agente do Correio. Dona Nália, agente dos correios. Falou e disse: “Filho é filho, pai é pai, mãe é mãe, avô é avô, tio é tio e vamos assim sucessivamente. Bem! E segundo boatos que circulavam nos bastidores da época, existia ali uma aproximação que ia para além das câmaras.

Nada assumido publicamente, nada confirmado na altura. Mas quem convivia nos corredores da televisão sabia que havia uma sintonia evidente. E é aqui que a história começa a ganhar-se contornos mais delicados. Porque enquanto o casamento com Vanusa enfrentava turbulências silenciosas, António Marcos já encontrava em Débora um tipo diferente de acolhimento.

Ela era madura, centrada, respeitada como atriz, tinha uma personalidade firme, mas olhar sensível. Não era apenas mais uma presença encantada pelo Galã. Ela via o homem por detrás do ídolo. Após a separação oficial, a aproximação tornou-se inevitável. E o que poderia ter sido apenas um romance de transição tornou-se algo intenso e imediato.

Anos mais tarde, Débora resumiria o início da relação com uma frase que diz muito. Mas depois um dia juntou e no que juntou, a primeira vez que estivemos juntos, já ficou direto. 7 anos. É mesmo? É. Foi assim. Não houve construção lenta, houve mergulho. Ao contrário do relacionamento anterior, o romance com Débora foi mais reservado.

Menos exposição, menos capas de revista, menos espetáculo, mas não menos intenso. Para muitos amigos, aquele relacionamento parecia uma segunda oportunidade para António Marcos, um recomeço emocional, uma possibilidade real de reconstrução. E durante um tempo foi o nascimento de Paloma Duarte em 1977 marcou talvez o momento mais luminoso dessa fase.

A Débora sempre contou que algo raro aconteceu durante a gravidez. Não foi? Mas para fazer a paloma, ele parou três meses. Acho que foi a única vez na sua vida que conseguiu ficar três meses sem beber. Veio esse fruto maravilhoso. Três meses. Para alguém que já acordava com o whisky, aquilo era quase um milagre.

E não foi por imposição médica, foi por amor. Ela própria já declarou que acredita que aquela foi a única vez em que ele realmente tentou de forma profunda mudar por alguém. Mas a questão inevitável é: se nem a chegada de uma filha conseguiu sustentar esta transformação, o que poderá? Com o tempo, as recaídas voltaram. Primeiro discretas, depois frequentes, depois inevitáveis.

Débora nunca romantizou o vício. Em entrevistas mais recentes, descreveu António Marcos como um homem doce, generoso, poeta. Mas doente, que ele era um doce, toda a gente fala desse doce. Tinha um coração enorme, era um homem generoso, belo, poeta. Um homem que bebia para dormir, que acordava a beber, que oscilava entre momentos de extrema lucidez e episódios de completa desorientação.

Ainda assim, ela fala dele com ternura. E essa é talvez uma das partes mais comoventes desta história. Ele é, acho que ninguém me conseguiu fazer sentir tão amada como ele o fez. Olha que lindo. Portanto, ele tem um lugar especial. Porque o amor existiu, mas não foi suficiente. No início dos anos 80, a relação desgastou-se definitivamente.

A separação aconteceu de forma discreta, sem escândalos públicos. Segundo relatos, António Marcos teria entrado em parafuso após o término. Algum tempo depois, tentaram uma reconciliação. Não funcionou. E a partir dali, algo nele parece ter-se partido de forma mais profunda. A carreira já não tinha o mesmo brilho.

Os convites diminuíram. As bandas sonoras de novela rarearam. O palco que antes iluminava a sua vida começava a escurecer. E foi neste cenário de declínio profissional e emocional que surgiu a terceira mulher que marcaria o seu percurso, Rose. Mas desta vez o contexto era diferente. Agora já não havia apenas amor e esperança.

Havia desgaste físico, havia dificuldades financeiras e havia um vício que já não era possível esconder. Depois do fim com Débora Duarte, António Marcos já não era o mesmo. Havia nele um cansaço visível. A voz continuava potente, mas o brilho nos olhos já não era igual. O homem que antes dominava os programas de televisão, começava agora a perder espaço nas bandas sonoras de telenovelas e nas grandes rádios.

A carreira não acabou de uma vez, ela foi diminuindo. Convites mais raros, cachets mais baixos, menos exposição. E nesse ambiente instável, o vício encontrou o terreno fértil. Mas há um pormenor pouco comentado na época. Algumas as pessoas próximas não ajudavam na recuperação. Anos mais tarde, o compositor António Luiz, parceiro musical de António Marcos na peça Zé Criança, declarou que o cantor travava uma luta severa contra o álcool e substâncias ilícitas e que, segundo ele, havia pessoas à volta que incentivavam aquele comportamento, não

como cuidado, mas como comodidade, porque um artista fragilizado é mais fácil de controlar, mais fácil de influenciar, mais fácil de manter por perto quando ainda gera algum tipo de retorno. Nada foi oficialmente provado contra ninguém, mas o relato ficou e ele lança uma pergunta incómoda. Será que António Marcos lutava sozinho enquanto uns beneficiavam do seu estado? Foi neste cenário que surgiu Rose, 20 anos mais nova do que ele.

O relacionamento trouxe um novo filho, António Pablo. Havia novamente a promessa de recomeço, mas agora o contexto era outro. O o dinheiro já não era abundante como antes. O nível de vida precisava de ser reduzido. As mudanças de cidade tornaram-se necessárias. Ele chegou a mudar-se para Mairi Porã, no interior de São Paulo, procurando uma vida mais tranquila ou talvez tentando fugir do próprio passado.

As dificuldades financeiras começaram a pesar e aqui acontece uma das ironias mais fortes desta história. Quem estendeu a mão foi justamente Vança, a primeira esposa, a mulher que tinha deixado na mesa do café anos antes. Vanusa pediu ajuda ao então diretor da Band para que António Marcos fizesse um espetáculo na emissora.

A ideia era angariar recursos e ajudá-lo financeiramente, mas ela impôs uma condição. Ele precisava de estar sóbrio. António Marcos internou-se por três meses. Três meses novamente. O padrão se repetia. tentativa, esperança, promessa. Mas ao sair da clínica, recaiu. No dia do concerto na Band, chegou embriagado aos bastidores.

Vanusa, desesperada, o fechou no camarim para evitar que o público percebesse. Segundo relatos, ele implorou por uma dose. Ela resistiu, mas acabou por ceder um dedo de whisky para que conseguisse subir ao palco. O espetáculo foi um sucesso. A plateia aplaudiu, mas após a apresentação não conseguiu nem sequer comparecer ao jantar com os outros artistas, o público via talento nos bastidores, o controlo já havia se perdido.

E enquanto tudo isto acontecia, o corpo começava a cobrar o preço. Na viragem dos anos 90, os sinais físicos eram evidentes. internamentos frequentes, problemas hepáticos, diagnósticos cada vez mais preocupantes. Foi nesse momento que surgiu a mulher que estaria ao lado dele nos últimos dias, Ana Paula Braga. Começámos a ver-nos e tal e um dia, um dia, vou voltar, a Ana Paula olhou para mim e disse assim: “Turinho, chegaste a conhecer-me quando eu era pequenina.

Eu disse: “Mas claro, passava mão na sua cabecinha assim. Olha que coisa incrível. Que coisa, não é? E aí? E depois eu disse: “Claro que te conheci quando era pequenina”. E aí? E depois dei-lhe um beijo. E ela gostou do beijo. Tem a impressão que estou aprovado. Ah. E agora já não se tratava de romance glamoroso, tratava-se de sobrevivência.

No início dos anos 90, António Marcos já transportava no corpo os sinais de décadas de excesso. O fígado estava comprometido. As hospitalizações tornaram-se frequentes. Amigos próximos falavam em desgaste físico visível, mas surpreendentemente ainda não tinha desistido. Em 1991, surgiu uma nova oportunidade, uma temporada de concertos numa boate paulistana.

Já não era o auge dos grandes auditórios lotados dos anos 70. Já não eram as bandas sonoras de novelas que tocavam em horário nobre, mas era palco. E para António Marcos, o palco sempre foi sinónimo de vida. Quem esteve presente nessas apresentações relatou algo curioso. Quando as luzes se acendiam e o microfone estava nas suas mãos, ele parecia outro homem.

A voz continuava firme, emocionava, tocava quem ali estava. O meu coração recusa-se a pensar noutro alguém. Durante alguns minutos, pareceu que o tempo tinha voltado, parecia que podia reerguer-se, mas fora do palco a realidade era mais dura. Ana Paula Braga, que estava ao seu lado nesta fase, assumia um papel que misturava companheira e cuidadora.

Muitos já não tinham mais energia para tentar salvá-lo. Ela tinha. entrava e saía de hospitais com ele, acompanhava exames, enfrentava diagnósticos relacionados com o fígado, com sequência direta de anos de alcoolismo crónico. Ainda assim, havia planos, houve conversas sobre reorganizar a vida, havia, pelo menos a tentativa.

E talvez seja isso que torna o que aconteceu no dia 5 de abril de 1992, ainda mais devastador, porque não parecia o fim. Naquela manhã, António Marcos saiu de casa em Alphaville e foi a uma padaria do bairro. Pediu uma dose de whisky. Pouco depois, conduzindo a sua carrinha, perdeu o controlo do veículo e embateu violentamente contra um poste.

O impacto foi forte. Ferido, foi levado para o hospital Osvaldo Cruz, em São Paulo. Ao longo do dia, o quadro agravou-se. Complicações hepáticas, hemorragia interna, falência orgânica. Às 21 horas, o cantor foi declarado morto. Tinha apenas 46 anos. Morre em São Paulo o cantor e compositor António Marcos. Ele estava internado no Hospital Osvaldo Cruz e teve uma crise aguda de fígado.

Mas quem acompanhou de perto sabe que a morte não começou nesse dia. Ela vinha sendo construída lentamente ao longo de anos. E o que aconteceu no velório revelaria algo que quase ninguém esperava, porque ali diante do caixão, estavam reunidas as três mulheres que marcaram as fases mais intensas da vida de António Marcos.

E, ainda assim, a história não estava completa. O velório de António Marcos foi silencioso, mas carregado de simbolismo. No cemitério do Parque dos Giraçóis, em São Paulo, dezenas de fãs compareceram com lenços brancos nas mãos. Não houve tumulto, não houve espetáculo, houve despedida. Ali estavam reunidas as três mulheres que marcaram a sua vida.

Vanusa, mãe de duas das suas filhas, Débora Duarte, mãe de Paloma, e Ana Paula Braga, a última companheira que o acompanhou até ao hospital nessa noite. Três fases, três histórias, três versões do mesmo homem. Parecia o fim definitivo, mas não era. Algum tempo depois do enterro, um exame de ADN trouxe uma revelação que mudaria novamente o rumo da narrativa pública.

Manuel Marcos foi reconhecido oficialmente como filho do cantor e não apenas filho, mas o primogénito. Ou seja, existia uma parte da história que nem mesmo o público conhecia completamente. E isso levanta uma questão inevitável. Quantas outras partes da vida de António Marcos ficaram escondidas sob a imagem do galã romântico? A revelação do herdeiro trouxe novos debates, novas conversas e reabriu feridas antigas.

Mostrou que mesmo após a morte, a história dele ainda guardava capítulos não contados. E há ainda um pormenor que muitos consideram simbólico. Vanusa faleceu no dia 8 de novembro de 2020, exatamente no dia em que António Marcos faria anos. A filha do casal Areta, interpretou aquilo como um sinal. Disse que era como se o pai tivesse vindo buscar a mãe.

Coincidência? Destino? ou apenas uma daquelas histórias que parecem escritas com tinta invisível pelo tempo. O facto é que António Marcos morreu oficialmente por insuficiência hepática, mas a sua trajetória foi marcada por algo mais profundo. Sensibilidade a mais, intensidade a mais, excesso a mais. O homem que dizia não pertencer a esse planeta talvez nunca tenha conseguido se adaptar completamente a ele.

E agora eu quero saber de ti. Você já conhecia esta história por completo? O que mais surpreendeu-te? O vício? Os casamentos ou a revelação do filho após o enterro? Comenta aqui em baixo se gostas deste tipo de história que revela o que existia por detrás da fama, já deixa o seu like e subscreve o canal. Tem outro vídeo a aparecer aí no teu ecrã e eu te vejo lá.