A los 61, me volví a casar con mi primer amor. En nuestra noche de bodas, al quitarme mi tradicional vestido de novia, me impactó y me dolió ver…

Soy Arjun y cumplo 61 años este año. Mi primera esposa falleció hace ocho años a causa de una grave enfermedad. Durante todos esos años, viví una vida solitaria. Mis hijos estaban todos casados ​​y venían cada mes a darme dinero y medicinas, y luego se marchaban corriendo.

No culpaba a mis hijos. Estaban ocupados; lo entendía. Pero algunas noches lluviosas, tumbada escuchando la lluvia sobre el techo de hojalata, me sentía terriblemente pequeña y sola.

El año pasado, entré en Facebook y por casualidad encontré a Pooja, mi primer amor del instituto. Por aquel entonces, estaba enamorado de Pooja. Tenía el pelo hasta la cintura, ojos oscuros y una sonrisa radiante. Pero mientras yo seguía ocupado preparándome para los exámenes de admisión a la universidad, su familia la casó con un hombre diez años mayor que ella y se mudaron a una ciudad lejana.

Después de eso, perdimos el contacto. Cuarenta años después, nos reencontramos, y ella era viuda. Su esposo había fallecido cinco años antes, y vivía con su hijo menor, pero él trabajaba lejos y rara vez volvía a casa.

Al principio, solo nos escribíamos para ver cómo estaba. Luego la llamábamos. Después quedamos para tomar un café. Y luego, por alguna razón, cada pocos días iba a visitarla en coche, llevándole fruta, una caja de pasteles y suplementos para las articulaciones.

Una vez bromeé: “¿Qué tal si… nosotros dos, personas mayores, nos casamos para evitar la soledad?”

Para mi sorpresa, sus ojos se pusieron rojos. Estaba nervioso y comencé a explicarle, pero ella se rió y asintió.

Y así, a los 61 años, me volví a casar con mi primer amor.

El día de nuestra boda, yo vestía un traje tradicional marrón oscuro y ella un sari de seda blanca. Llevaba el pelo recogido con una pequeña perla. Amigos y vecinos vinieron a felicitarnos. Todos dijeron: «Se ven jóvenes otra vez».

Me sentí realmente joven. Esa noche, después de terminar de limpiar la fiesta de bodas, eran casi las 10 p. m. Le preparé una taza de leche caliente, cerré las puertas con llave y apagué las luces del porche con mucho esfuerzo.

Nuestra noche de bodas, la noche que pensé que nunca volvería a tener en mi vejez, finalmente había llegado.

Cuando le quité el sari a mi esposa, me sobresalté. Tenía cicatrices largas, oscuras y antiguas en la espalda, los hombros y los brazos. Me quedé paralizado, con una punzada de dolor que me atravesó el corazón.

Se cubrió rápidamente con la manta, con los ojos abiertos por el miedo. Pregunté con voz temblorosa:

“¿Qué… qué es esto, Pooja?

Volteó la cara, con la voz apagada: «Antes, se enojaba mucho… era verbalmente abusivo, difícil… Nunca me atreví a decírselo a nadie…»

Me hundí en la cama, sin poder contener las lágrimas. Sentía un profundo dolor por ella, un dolor desgarrador. Resultó que había vivido con miedo y humillación durante décadas, temerosa de compartir su dolor con nadie. Con ternura, tomé su mano y la puse sobre mi pecho.

De acuerdo… De ahora en adelante, nadie volverá a hacerte daño. Nadie tiene derecho a hacerte daño nunca más… excepto yo, pero solo te traeré felicidad.

Empezó a llorar. Un llanto ahogado, pequeño, pero tembloroso. La tomé en mis brazos y la abracé con fuerza. Tenía la espalda delgada, los huesos sobresalían, pero esta pequeña mujer había pasado toda su vida en silenciosa resiliencia.

Nuestra noche de bodas no fue como la de las parejas jóvenes. Simplemente nos quedamos tumbados uno al lado del otro, escuchando el canto de los grillos y el viento susurrando entre las hojas. Le acaricié el pelo y le di un suave beso en la frente. Ella también me acarició la mejilla y me susurró:

Gracias. Gracias por mostrarme que todavía hay alguien en este mundo que me ama.

Sonreí. A los 61, por fin comprendí que la felicidad a veces no se trata del dinero ni de los apasionados días de la juventud. Pero en la vejez, se trata de tener una mano que te sostenga, un hombro en el que apoyarte y alguien dispuesto a sentarse a tu lado toda la noche solo para escuchar tu corazón.

Mañana llegará. No sé cuánto tiempo nos queda. Pero de una cosa estoy seguro: por el resto de su vida, compensaré lo que perdió, la amaré y la cuidaré para que ya no tema nada.

Porque para mí esta noche de bodas es el regalo más grande que me ha dado la vida, después de medio siglo de añoranza, de extrañamiento y de espera.